Casas Viejas Se sentó en un sillón, exhausta, para observar el jardín. —¿Señora? —preguntó su empleada, mientras se inclinaba para quedar a su altura —¿Puedo ayudarle en algo? — dijo, modulando con cuidado cada palabra. —¿Me puede poner Casas Viejas? —respondió, mientras continuaba con la vista fija hacia el paisaje. Aprendió cuando niña a ver la hora por la posición del sol; le era fácil acertar, después de tantos días junto a su huerto y sus plantas, junto la cocina y las hierbas. Contemplaba el brillo sobre las hojas oscuras de las Ligustrinas durante la tarde y por las mañanas, esperaba el medio día junto a la sombra ausente de las Hortensias. Pensó que ya eran casi las seis, la hora perfecta para escuchar la canción favorita de Fernando. Cantó. Podía recordar las estrofas de esa canción tan bien como los ojos de su marido, como la dirección de la primera casa que compraron después de casarse, el aroma a lavanda de su infancia, el barrio en que creció junto a sus herman